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他蹲下来,用戴着骨戒的那只手贴上这些潦草稚嫩的笔触,闭眼,把全身的注意力都集中到指尖。
有一些零碎的画面在眼前出现了:抱着孩子的女人,翻动的图画书,握着画笔的小手,轻轻哼唱的童谣……这些画面有着阳光的温度和香气,是熟悉的感觉,他下意识地弯起嘴角——
突然,视野中央绽出一张大嘴,嘴唇干皱,牙齿枯黄,咽喉仿佛连通沼泽,刺鼻的酒气是水中翻滚的气泡。他措不及防,被吓得猛睁开眼睛——画面消失了。
他回过神来,发现墙角还落了几个烟蒂,上面印着粗粝的齿痕。
这是她曾经住过的地方,但与她有关的气息已经变得很淡了。这意味着她在很久以前就离开了这里。
容器不在这里。
回声又开始呢喃一些他听不懂的词语,尾音绵长,像哭泣,像呼吸,像初秋傍晚的风。他只觉得莫名,并不想过多理睬。他从地上站起来,沿着来时的方向慢慢走下楼去。第三个白昼即将结束,自己的冒险不能说一无所获,但也几乎没有实质性的进展。他轻轻地叹气,叹息的涟漪在阴暗的楼道里散开。
他走出楼道的时候,已经快是黄昏。暮色开始降临,那些勺子们成群飞向市中心那栋灯火璀璨的高塔,如同归家的鸽群。他正要离开,突然听到一阵啜泣声——这声音似乎有些熟悉,似乎刚刚在某处遇见过。他循声转过头,看到不远处的花坛边,有个孩子蜷缩着蹲在那里,像一朵藏在角落的蘑菇。
是曾经在杂货铺门口遇到的那个男孩子。他身上的光芒已经熄灭了,暮色中,他的皮肤看上去是近似腐烂的灰黑色。男孩蹲在地上,大脑袋沉沉地垂下,脖子像断了似的绵软。他的口中溢出抽泣,泪水和涎水顺着下巴滴落下来。
男孩子低声哭着,双手在地上不停地摸索,好像在寻找什么。他走近两步,看到他面前堆着一些破纸片。纸片被撕得很小很碎,比枯树皮还皱一百倍,边缘毛糙极了;他猜想,也许这孩子在回家路上不巧遇见了一条发狂的狗。
天空完全暗下,老楼的窗户陆陆续续地亮起。男孩子脚下的地面也亮了,一束灯光正好投落在他身上。他看上去像被囚禁在这块狭窄的光亮里。突然,男孩子眼神一亮,呼吸跟着急促起来,干瘦的胸脯剧烈起伏,像一艇在巨浪上颠簸的舢板。他用豆芽似的手指使劲抠挖脚下的泥土,哭声和泪水也止住了,他胡乱往脸上一抹,抹得满脸是土。
然后,男孩子的动作停下来。他从土中小心翼翼地捧出什么东西,手指间发出细小的光芒,仿佛里面装着一只虚弱的萤火虫。
他忍不住又走近了一步。
——不是萤火虫,男孩子手里的又是一张碎纸片,被撕得只剩下指甲盖那么大;上面印着那个银红相间的巨人的头像。
那块碎片微弱地亮着,光芒不比即将熄灭的火柴更强烈,却照得男孩子身上的灰黑色慢慢褪去。他用手抹掉纸片上的泥巴,把它小心翼翼地放到花坛边上。那里还摊着几块同样大小,甚至更小的碎片。他把它们拼凑起来,正好合成一张完整的卡片。
男孩子露出笑脸了,脸上泛出同样微弱的光。
突然,他身后的窗户被猛地推开,一声叫骂从屋子里传出。同时飞出的还有一本书,结结实实砸在男孩子后脑勺上。他被砸得朝前一扑,“咚”一声撞上花坛;顿时,男孩的鼻孔里涌出鲜血,“滴滴答答”地流到嘴唇,流到下巴,流到衣襟,流到地上。
但男孩子好像丝毫不觉得痛。他没顾上擦掉鼻血,只飞快地伸手把纸片收拢起来。然而来不及了,一个男人朝他大步走来,一巴掌拍上他的脑袋,把他打得朝另一边摔倒。男人身上散发着汗臭和烟臭混合的气息,他也是灰黑色的,也有硕大的头颅,和一个更大的肚子。他用粗哑的嗓子叫骂,嘴角龅出几颗黑黄的牙齿,又粗,又短,又尖。男人手里捏着一张皱巴巴的纸,上面用黑色和红色的笔写了些东西,有文字有数字;他把那张纸揉成一团,往男孩子脑袋上一掷,又吼着说出许多话来。男人的语气从谩骂变成了嘲讽,嘲讽中又带着恨意。那男孩没有哭,也没有挣扎,他安静地缩在地上,不管落到自己身上的是纸团还是拳头。
这是他在他的世界从未见过的情景。
从未见过,一见便能明白的情景。
看来撕掉那张卡片的并不是回家路上的野狗,他想。
他在男孩子身边蹲下,捡起地上那些被擦干净又被重新踩烂的碎纸片。他想起自己的父亲。父亲是镇上的铁匠,寡言少语,从不打他,但有时语言和眼神比锤子和炉火更伤人。
那一晚,父亲对他说,勇者即将启程讨伐魔王,要为他献上最锋利的宝剑和最坚固的铠甲。父亲说得平静平淡又平常,仿佛只是交代他去照看炉火,去锤锻一块生胚。
他笑笑说当然,勇者与他从小一起长大,是他最要好的朋友,他很愿意协助父亲,一起为勇者准备一套不输给国王陛下的精良装备。
然后,父亲看了他一眼,当时的眼神他至今未能全部理解。
父亲说,把你的琴烧了吧,那是用千年的精灵木做的,用它烧的火能打出最好的剑。
他脸上的笑滞住了。
他有一把心爱的六弦琴,在一些慵懒的午后和欢庆的夜晚,他会在广场弹奏它,镇上的年轻人们便跟着他的琴声一起哼唱,起舞。勇者当然也在其中。这位公认最完美最勇敢的青年不止一次对他说——“你真厉害,听你弹琴总是那么快乐”。
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